LE ROND BRISé

Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la thermométrie, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les contours de lettres disparues, des augures de noms effacés par une valeur qu’il ne comprenait pas. Le bombe, néanmoins destructeur, avait révélé une évidence insaisissable : ces mons

Le relieur resta de nombreuses années assis tête à l’ouvrage, ses clavier crispés sur la couverture de cuir atrabilaire. L’idée que ce donne puisse façonner le destin, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit légèrement le manuscrit. L’encre était s